о том, что было не жалей…

Так происходит много лет.
Фатально и непоправимо.
У летних пьес один сюжет –
сгореть и сгинуть. Следом зимы
заснежат древние пути.
И всюду лёд.
И всюду – ветер
бормочет сонное: «Прости,
но мы на том остались свете».

А этот – строили не нам,
и оттого – так одиноко.
И оттого ты веришь снам
и отраженьям тёмных окон.
И, поднимая воротник,
невольно ёжишься от стужи –
давно и принял,
и привык,
что никому нигде не нужен.
Да и тебе спокойней так.
И ты проснёшься на восходе –
но каждый следующий шаг
был накануне кем-то пройден.

О том, что было – не жалей.
Счета закрыты.
До копейки.
И тянет в сумрачность аллей –
присесть на краешек скамейки.
И глянуть озеру в глаза.
И в них исчезнуть.
Раствориться.
И вот – откроется Сезам.
И стихнет ветер. Смолкнут птицы.

От мира этого, туда –
дорога – нет её короче:
зеленоватая вода,
кошачья поступь серой ночи.
И чей-то взгляд.
Прощальный взгляд,
что оцарапает затылок.

И тихо шепчет листопад:
«Не сожалей
о том, что было…»