В парке печалится ясень —сумрак, аллеи пусты,ворон в монашеской рясесвитки считает листвы. Время устало от бега —всё по часам, как вчера,белыми нитками снегаосень сошьёт вечера. В памяти жухлых растенийсолнце, дожди, синева,я по разлукам рассеялгорькие наши слова. Станешь зимующей птицей —чувства былые вернём…знает душа, чем роднитсяветреный март с ноябрём.
Встревожит память уходящих леткрикливых чаек пересуд,где ивы горстью золотых монетбросают блики солнца в пруд. Начну винить кого-то — согрешу,не в тягость думать о пустом,а облачко прибилось к камышубумажным скомканным листом. Для уток хлеб достану — и к воде,вспугну невольно сизаря,не ту струну в твоей душе задел,но встретил я тебя не …
Листочек жёлтый метил ушедший летний миг, и тени рваной сетью ловили солнца блик. И шёл июль со свитой шмелей и мотыльков, роняли в пруд ракиты платочки облаков. Казалось, ближе малость — и словом не солжём, а осень к сердцу кралась, прикинувшись дождём. Не зря сплетали руки при виде нас кусты… …
Воркуют сизари на крыше один куплет из старой песни, что лепестками майской вишни снежинки белые воскресли. За золотую жилу овод блестящий одуванчик примет, и для тоски найдётся повод, когда твоё услышу имя. Былое и во сне догонит, и память никуда не дену, а месяц уронил с ладони все звёзды в …
Последний снег склевала морось, пожухлый лист поднял крыло, а чайка, надрывая голос, зовёт весеннее тепло. Молчит душа — откуда вера, что всё закончится добром, и у окна надела верба наряд расшитый серебром. Вздохнёшь — апреля заморочки не понимаешь, хоть убей, а облака стирают точки, что ставит стайка голубей. Но укорять …
С голубями остались вороны сторожить до апреля дворы, увядающей осени клёны золотые приносят дары. Погорюем, что видимся редко и любовь достаётся трудом, извивается яблони ветка, искушая медовым плодом. Повздыхаем и корку раскрошим, и приветим у ног сизаря, что потом обернётся хорошим и гадать, и раздумывать зря. Озаряя сиянием воздух, листопады …
Уходит пора золотая, поплачься, себя пожалей, берёза обноски латает цыганской иголкой дождей. А клёны не прячут нагие узлы выступающих вен, и мучает нас ностальгия, и просит душа перемен. Ты рядом, к чему торопиться с утра в суматоху недель, зонты, словно чёрные птицы, куда-то уносят людей. С намокшей травы не поднимешь …
Весь разговор — сплошные штампы, за каждой паузой — усталость, на тусклый свет настольной лампы ночные мотыльки слетались. На травы и на сумрак сада летел снежок с ветвей акаций, и всё зависело от взгляда — уйти совсем или остаться. И ночь уже ждала рассвета, где цвёл шиповник зорькой …
Туманом замазаны дали — у ветра характер дурной, безропотно клёны отдали ему золотое руно. Душа беспокойная ищет осколки надежд или грёз, а осень уйдёт в зиму нищей в обносках печальных берёз. Вечерняя грусть так красиво спешит свою нотку внести, под рубище прячет осина ожоги последней листвы. Хорошее …
Для ветра это просто шалость: бросает медный лист — лови, вот только осень зря вмешалась в мою историю любви. У всех дождей своя натура, но с ними нас роднит слеза, обрежешь фразу взглядом хмурым, и я не знаю, что сказать. Вздохнёшь, со лба откинешь пряди, смолчу, что ложь …