Ей было за двадцать. Ему – к сорока.
Он очень любил рисовать,
ещё – иногда возникала строка,
и полнилась ими тетрадь,
и в доме почти не бывало темно,
висели холсты на стене.
А вечером – книга.
Возможно – вино.
И звёздная пыль на окне.
Она наугад постучала к нему –
на яркое пламя свечи,
он знать не хотел –
отчего, почему,
он молча ей отдал ключи.
И мир был умножен отныне на два,
шло время,
как в сказочном сне,
и золотом чистым казались слова
и звёздная пыль на окне.
Чужая душа –
непроглядная тьма,
во тьме не отыщешь дорог,
она улетела в другие дома,
оставив банальный итог –
не умер никто, а тоска… — ну и что? –
тоски не бывает на дне.
Бывает лишь водка. Три раза по сто.
И пыль.
Просто пыль на окне.
…и звёздная пыль на окне…
А знаете, хочется продолжить…пусть и банально…но наверно — пройдёт время, пыль на окне смоет дождём, а звёздная пыль — она останется… осталась — в этом вот стихо…
Замечательно! Удачи Вам!
Галина, спасибо огромное. 🙂
К сожалению такие истории не продолжаются. А может — к счастью.
Удачи и Вам. 🙂
Они улетают… Есть крылья у них…
Я рюмки не прятал…
Разлить на двоих?
🙂 Спасибо, Олег. 🙂