И день придёт — один из тех,
когда подсчитываешь годы,
что улетели, словно стерх
под бесконечным небосводом,
оставив прошлому —
леса,
шум городов, посёлки, сёла…
Там всё застыло на весах —
холодной строгости костёлов
в контраст —
малиновый трезвон
от православного собора,
в нём тяжким золотом икон
обрамлено звучанье хора —
невыразимая печаль,
тоска, присущая живому,
сгорает в медленных свечах
и попадает в синий омут
над куполами.
Льётся вверх,
туда, где в солнца ярком свете
кружится память —
белый стерх,
и пьёт из неба свежий ветер.
И день придёт.
И ты молчишь.
И тихо в комнате, как в яме.
И всё нормально в общем. Лишь
на душу снова давит камень —
лежащий в ней который год
обломок горного гранита,
подарок брошенных высот,
куда тропинка позабыта.
Да и бывал ли там?..
Поди
пойми, что есть на самом деле…
Вчера в окно взглянул — дожди
идут прожитою неделей,
и бродит время по углам —
в кулак хихикая ехидно,
тебя разделит пополам,
и половинкам будет видно,
как их разносит далеко,
для возвращенья нет дороги…
Приходят дни,
когда легко
подбить прошедшему итоги.
