Автор: <span>Андрей Сахалтуев</span>


Ваша тихая грусть, ваших снов листопады…

Ваша тихая грусть, ваших снов листопады Оттого мне близки среди выцветших лиц, Что планета любви и суровых загадок Нас манила к себе, как доверчивых птиц. Тает мартовский снег. Мы сидим у окошка. Снова скрипка зовёт то ли вдаль, то ли ввысь. Так божественны свечи, что выразить можно В легкокрылых словах …

Ещё, быть может, живы полустанки…

Ещё, быть может, живы полустанки, Когда-то нас встречавшие молчаньем, И старая безумная цыганка, Торгующая временем печальным. Ещё, поди, звучат её гаданья Протяжными сухими вечерами, А ветер беспризорный проводами Всё так же легкомысленно играет. И в комнате, натопленной на славу, Гуляют неразлучно наши тени, Скрываясь за тяжёлыми углами, За шторами забытых …

Скатится солнце в багряную осень…

Скатится солнце в багряную осень. Что-то почует встревоженный ветер. И откровенье, рождённое в прозе, Лёгкой строкой обернётся под вечер. Грянут цикады концерт для свирели, Время закружит в моём циферблате. Царское золото важных деревьев Спрячет свой блеск в целомудренных платьях. Старый пастух не спешит, напевает, Руки кладёт на кизиловый посох, Глядя, …

Под шум дождя неутомимый…

Под шум дождя неутомимый Легко о будущем мечтать И с каждой каплей торопливой Рождаться вновь и умирать. Дождливой вольности минуты – Счастливой вечности творцы, Необъяснимые, как чудо, Как озорные бубенцы. Окошко в сад. Холодных капель Касаюсь сонною рукой. А капли падают на скатерть И шелестят наперебой: «Мы оттого, приятель, тужим, …

Мой город спит, но в королевстве ночи…

Мой город спит, но в королевстве ночи Проснулись звёзд январских светляки. И хочется, перчатку сняв с руки, Коснуться тайны этих многоточий. Так, помнится, и в детстве я глядел На красоту их медленного танца. Казалось, будто в мире я остался Один среди небесных каравелл… И вот опять: на лужах тонкий лёд, …

Как всё это зыбко, непрочно

Как всё это зыбко, непрочно: В густой тишине, как ростки, Проклюнутся ломкие строчки – И тайна отпустит виски. И, словно достигнув предела, Бессильно сползает с креста Моё сиротливое тело На саван простого листа.

Стихи

Я их сложил из вольных снов – И всё сбылось, Из диких ягод, терпких слов – И вот вам гроздь. Скажи, ну разве я не маг? Не пригожусь? В безверье вырос – не зачах, А в строчках – грусть… Не схоронить её. Но коль Вокруг покой, Свою зияющую боль Зажму …

По свету семя разлетелось…

Не падайте духом, поручик Голицын! По свету семя разлетелось, Безумно ветер был силён. Но оживали и взрослели Ростки потерянных имён: Твоё, страдающий поручик, – В домах французской стороны И в зыбком воздухе колючем Моё – в бараках Колымы. Но я дошёл домой, бессильный, На искалеченной ноге – Узнать горячий хлеб …

В моём букете – жёлтый бред…

В моём букете – жёлтый бред, Глазастых маков простота, Едва очнувшийся рассвет И непокорная мечта, Багряной скумпии покров, Роса на листьях расписных. А в ней без всяких поводков Гуляют прожитые сны. Держать бы сердце взаперти! Но этот май, и эту степь Кладу, как тихое «прости», В твою измятую постель.

Зачем среди продажности и пыли…

Зачем среди продажности и пыли, На улицах, где пьяный ветер бродит, Опять мои уста заговорили, Роняя опрометчивые строки? В них – вечно непричёсанные дали, Шум ливня в переулочках покатых, В них капли беззаботные играют Блестящие дождливые стаккатто. В них – буря стоголосой партитуры, Соцветия и басовость звучаний И волосы возлюбленной …