Я их сложил из вольных снов –
И всё сбылось,
Из диких ягод, терпких слов –
И вот вам гроздь.
Скажи, ну разве я не маг?
Не пригожусь?
В безверье вырос – не зачах,
А в строчках – грусть…
Не схоронить её. Но коль
Вокруг покой,
Свою зияющую боль
Зажму рукой.
И прошепчу: «Рожденье строк –
Кровавый миг:
Бессилье глаз, сухой озноб –
И первый крик».
