Г. Н.

Известность, как любовь-опасная игрушка!
Дебаты горячат, но в них талант- не щит.
А флейту и дитя перетрещит
Младенчески – наивной погремушкой.
Доверим же векам, с их медленным отсевом
Проросшего зерна, бытья и бытия,
Дробить по нотам горькие напевы…
О Господи! С чего бы это я
Так выспренно и так высокопарно?
Дочурка! Чур меня от шелухи!
Я так тебе, судьбе и мужу благодарна:
Мне есть о ком, о чем строчить свои стихи…