Кофе – в постель, и служанку – за дверь…
В руки – бумагу, перо и чернила:
Маленький Пушкин… Так начался день,
Так начиналась Поэзия мира…
Кудри встряхнув, шевелюра – фасон,
Мельком взглянув на немые игрушки,
Он записал: «Мне привиделся сон…
Чёрт побери, неужели я – Пушкин?»
Бросил свой взгляд на закрытую дверь,
Няня ругала намедни за чайник:
Лил кипяток… (Поглумлюсь, что ль, над ней?)
«Эй, где же кружка! Налей, что ли, чаю…»
—
В Болдине – осень… Грачи улетели.
Маленький Саша прижался к окну:
«Боже, что ждёт меня, что я умею?
Ну, а пока – подожду-ка весну…»
13 сентябрь 2006
Руки дрожат,с перепою наверно.
Кофе в постель разливать -«мо ве тон».
В Болдине снег. Печка топится скверно.
Автора хочется выставить вон.
Госпожа Хейфец! У Вас, на мой взгляд, начисто отсутствует чувство юмора. Либо Вы из когорты тех, кто при слове «Пушкин»(«Наше ВСЁ!») впадают в священный транс. Увы, Ваша человеческая суть — не свободна… Тем не менее, за столь красноречивую рецензию говорю Вам: «Спасибо! Я тихо ухожу сам…» Удач Вам на поприще «созерцания» чужих неудач и успехов. Кстати, зайдите в мой дневник, там я разместил свои мысли по поводу «Пушкинианы». Может это станет для Вас дополнительным поводом потянуться к точилке: карандаш может затупиться! Следите за этим…