«Тень плюшевого мишки»
Мне снились вещи,
Что не снились мудрецам…
И просыпаясь, мир казался мне игрушкой…
И понимал тогда,
Что этот сон, я сам!
Где день – снотворное, а творчество – подушка
Но отрезвляясь от забвений иногда,
Когда заканчивался хлеб или чернила.
Я понимал,
Что не любила никогда,
Та, что меня казалось, мне любила.
И вновь усну…
И снова сном убит..
О сердце бледное, о смерти протруби!
Лишь давний друг мне скажет в утешенье:
«Ту би, Горацио…
Конечно же, ту би!»
