Америка ,Россия, где-то.
Дом ,комната ,дворец.
Весна ,зима иль лето.
Компьютер …и Творец.
Он отвлечён, он ищет слово,
Слагает строфы ,бормоча,
Стирает всё и пишет снова.
Уж заполночь. Горит свеча.
В душе его то лёд ,то пламень.
Рисует море, небо. Стих
То нравится ,то нет. Он начинает снова,
Становится то лих, то тих.
Шагает он в Средневековье,
В дом, хижину ,дворец.
Порой стихи он пишет кровью,
Чтобы достойный был конец.
Нарисовала я его с натуры.
Уж получилось или нет…
Не памятник, хотя б в гравюру
Мне поместить Творца портрет.
