Я так устал от белых стен
И от холодных рук,
От вожделения – в обмен
На бескорыстье мук.
Я так устал от суеты,
От скорой смерти дня
И от того, что любишь ты,
Наверно, не меня.
И сколько маяться виной,
Что слову ночь близка,
Что над рифмованной страной
Больные облака?
Здесь птиц огромные глаза
Полны печальных слов.
И за глаза и голоса
Их любит птицелов.
Он ходит-бродит по лесам
С бумагой и пером,
И знает птиц по голосам,
И ловит их добром.
Они слетаются к нему,
Печальны и легки,
Садятся – странно самому –
На краешек руки.
Ему и клетки не нужны,
И ни к чему силки,
Он птиц сажает в наши сны
Движением тоски.
И бьются крыльями они
О прутья наших лет.
Но только – Боже, сохрани! –
Их выпустить на свет.