«ПРАВДИВОСТЬ» или «ЛЕГЕНДА О СКИТАЛЬЦЕ» (Мини-драма в стихах)

………ГРАФИНЯ: – О граф, Вы всё глядите на неё!
Моя прислужница, конечно, Вас не стоит,
А Вы не отрываете свой взор –
И по ночам её твердите имя.

………ГРАФ: – Ах, милая, любезная графиня!
Глаза её мне так же сердце ранят,
Как я, когда в охоте за быками
Им наношу зияющие раны
Своим кинжалом или острием меча.
И так же утекает через них
Моя никчемная, бессмысленная жизнь,
Как через рану кровь быка стекает.

………ГРАФИНЯ: – Любезный граф, как Вы разговорились!
А я порой не слышала ни слова,
Когда с охоты возвращались Вы,
Кровавой данью заплатив за ужин.
Так вот чей взор для счастья больше нужен…
Оставьте нас. Вернётесь лишь к утру.

И отвернулась гордая графиня,
Лишь граф в недоумении глядел,
Как на ветру колышется вуаль,
Что прикрывала голову графини.
За ней прислужница – и обернула взор,
И граф увидел в нём такой укор,
Что помнит его сердце и поныне.

Наутро граф подъехал к воротам:
– Как поживает милая графиня?
– У нас графиня не живёт отныне, –
Ему ответил верный мажордом.
– Графиня удалилась в монастырь,
Ну а в какой – мне даже не сказала.
А перед тем для Вас письмо писала,
Что дарит Вам прислужницу и дом.

Стремится граф скорей увидеть ту,
Чьи взоры для него всего дороже,
И он её находит. Что же, Боже! –
Она лежит невестою — в гробу! —
А на груди – зияющая рана.

………МАЖОРДОМ: – О граф, зачем же было без обмана
Вам признаваться в том, что Вы её
Вдруг оценили выше, чем графиню?
Теперь Ваш долг – молиться, как святыне,
Лишь на портрет. Его Вам подарю.
Она была племянницей моей,
И если б Вы сказали слово – ЕЙ –
То завтра же смогли бы обвенчаться.
Она дворянка, должен Вам признаться,
Не знатных, правда, – Вам подстать – кровей.

………ГРАФ: – О, как вернуть то счастье, о котором
Я вспоминаю будто бы в тумане!
Но я поклялся: буду БЕЗ ОБМАНА.
И на щите – «ПРАВДИВОСТЬ» – мой девиз.
О, если бы предвидел я графинин тот каприз,
Скорей бы меч свой проглотил, чем слово
Промолвил против света неземного,
Которым был всё время озарён.

И он клянётся: будет верен он
Своей погибшей во цвету невесте.
И слышит – словно отдалённый стон.
Открылись двери – и вошла графиня
В сопровождении толпы монахинь,
И молча через комнату прошла,
Молчали все в её сопровожденье.
Повеял холод, словно из могилы.
Наш граф стоит: а что же это было?

В пустыне он, и с ним лишь верный конь,
И в дальний путь как будто снаряжён…

С тех пор Скитальца на коне видали,
И графа в нём с трудом лишь признавали.

Один остался в замке мажордом –
Сошёл с ума он после похорон,
И каждый день беседует с графиней –
Ведь приведенье бродит и поныне:
Она – в толпе монашенок других…

Простите мне печальный этот стих!