На смерть Поэта

Все говорят: не выдержало сердце,
Разорвалось — как лопнула струна.
От жизни еще можно отвертеться
И только смерть у каждого одна.

В те дни, когда во тьме брежневековья
Согласно все кивали головой —
Свой голос поднял против пустословья _
Отныне и доподлинно живой.

О нем молчали долго и упорно —
Не привыкать Поэтов умолчать.
Лишь прошипят порой: «Поете вздорно.
Скажите тихо, для чего кричать?»

А он кричал, вбивая песни в душу
И собственную душу в песни вбил.
Остановись, задумайся, послушай:
Для этого ли ты на свете жил?

Зачем писать стихи, когда не слышат
И песни — если некому их спеть?
Кричал, боясь: а если не услышат?
И торопился: может не успеть.

И не успел. Как много не сказал он!..
Но спелось столько, сколько не спилось —
И двух сердец, чтоб все вместилось, мало —
Поэтому одно и взорвалось.

И песни — сердца и души осколки
Летят и кружат всюду над страной.
«Он умер, умер!» — завывают волки,
А он всего лишь стал всегда живой.

Легко бороться против человека:
Нож в спину — и уже закрылся рот.
Но дух поэта дышит с духом века
И будет жить, покуда жив народ.