Женщина
Через зарево гнева и мягкую вату укоров, Через пену манерных, бездумно-изысканных строк Я опять проступлю, как из белого марева горы, Словно кровь на бинтах, словно в ангельском лике – порок. Ave, Муза! Ты видишь сведенные яростью скулы? Ашторет. Артемида. Славянская дева в бою. Слышишь, музыка грез откликается пламенным гулом? Это …