Через зарево гнева и мягкую вату укоров,
Через пену манерных, бездумно-изысканных строк
Я опять проступлю, как из белого марева горы,
Словно кровь на бинтах, словно в ангельском лике – порок.
Ave, Муза! Ты видишь сведенные яростью скулы?
Ашторет. Артемида. Славянская дева в бою.
Слышишь, музыка грез откликается пламенным гулом?
Это я проступаю сквозь мнимую кротость твою…
Через лаковый слой и смешное кокетство истерик –
Проступаю, как жизнь. Ныне, присно. Во веки веков.
Посмотри – на закате взметнулись багровые перья:
Это я проступаю сквозь нежную ткань облаков.
Да, Надежда… Все, что пока осилил — это позиция! Сильная, жизненная. Сходу не осмыслишь. Нужно еще и еще раз ВСЕ перечитывать, вникая. Вспоминаю, как лет тридцать-двадцать пять тому назад ходил на выставку Константина Васильева. И лишь на пятый-шестой день начал потихоньку понимать его, сливаться с духом его картин. Спасибо, получаю истинное удовольствие! С уважением, Евгений.
Елена, спасибо! Всегда Вам буду рада!
Вы правы, Евгений, это действительно позиция… А Константина Васильева я тоже очень люблю… Спасибо!