Пылает заря на востоке,
Уж слышится крик петухов,
Свои гениальные строки
Слагает пиит Петухов.
Перо он в тревоге кусает,
Сжимается сердце в груди:
То слово в размер не влезает,
То рифму никак не найти.
Он бьется, как раненый лебедь,
Над белым бумажным листом:
«Пишу я стихи для людей ведь!» —
Взволнованно думает он.
«Без строчек моих сокровенных
Низя обойтиться никак,
Иссякнет без них непременно
Поэзии русской река!\»
И вот не жалея здоровья,
Весь день, от светла до темна,
Он «кровью» рифмует с «любовью»,
Склоняет «пальтом» и «кина».
Но он никому не известен,
Его не читает народ,
Его восхитительных песен
Никто и нигде не поёт.
Лавровых венков в этом мире
Увы, не хватает на всех…
Писал бы на стенах в сортире,
Имел бы огромный успех!
