Для ветра это просто шалость:
бросает медный лист — лови,
вот только осень зря вмешалась
в мою историю любви.
У всех дождей своя натура,
но с ними нас роднит слеза,
обрежешь фразу взглядом хмурым,
и я не знаю, что сказать.
Вздохнёшь, со лба откинешь пряди,
смолчу, что ложь порой свята,
а ты взмахнёшь, уже не глядя,
крылом раскрытого зонта.
Тебе ненужные слова
скажу рябине в платье алом,
где травы палая листва
цветным укрыла одеялом.
Валерий Мазманян
