Почему молчишь? Морозы? Нас тоже до…стали. Обещают, суки, до 37 ночью. Серьёзно, по хате хожу в унтах – плюс восемь! (Сергей К. – живая легенда, настоящий герой, автор и исполнитель «народных» песен, хороший человек). «Почему молчу? Ты прав. Морозы.»- Легче оправданья не найти… Два фрагмента из афганской прозы: Я – …
…проснулся с навязчивой нудной мыслью о том, что надо писать отчет о проделанной работе за неделю…а как его писать-то, если эта сумасшедшая неделя пронеслась и утихла…таким неделям надо давать женские имена, как ураганам…хрустнуло в коленном суставе, эхом отозвался локтевой…это я сел на ложе…ноги едва опустились к полу сразу захотели уюта …
В старой сакве у дядюшки Века В хламе прожитом с меткой «забыть» Все чужое (из писем Сенеки). Птицы смерти набили зобы Не моим, не твоим, а ничейным. Я же розы храню в феврале И, не слушая нравоучений, Верю в счастье на грешной земле. А февраль плагиатом из мая Обнадежил дыханье …
Возвратите меня на пальму, Или яблоню (что там в саду?), В век далекий, допирамидальный, В те места, что видал я в аду. Чтоб сумел беспринципно от скуки, На поживу грядущим писцам, Дать бессмертье ободранной суке, Приложившись к ее сосцам. И поправку внести в чуда меру (Плащаниц не кроили пока), Чтоб …
Так случается. Счастье бредет Вслед за солнцем по вечному кругу, Облаками из ласковых сот Высоте и поветрию в слуги, А ты мерно под солнцем лежишь И бросаешься взглядами ленно, Да зубам подавая кишмиш, Возомнишь себя чудом вселенной. А оно все бредет и бредет Без примет по пустынной дороге, И дождинок …
Загадай мне звезду, чтоб она стала сводницей взглядов, Ночь-кума пусть свихнется и купит любви и вина… Мне не жалко вечернего неба шелков и нарядов — Рву петельку и лучик, которым пришита к закату луна… Ожидает болящий да здравия даже до смерти,- Покупное вино хорошо, а любовь покупная — вода… Где …
Росший со сказами, пестован сглазами, Певший без зависти, шедший по траверсу, Павший до завязи, сорванной привязью Не возгордившийся…и не родившийся… Певших и павших в могилы не мертвыми, Росших и шедших хоронят не павшими, Сорванных раньше — тропинками стертыми К морю выносят руками дрожащими… Певших и павших могилы под пашнями, Волны …
Художник снов, за ветропись мою Рисуй видения, где доброта и ласка… Мое начало — твердь. Где я стою, Держась за кромку неба как за лацкан… Из тверди той, где кости, смерти, зла Ращу добро. Мне, выходцу из трупов, Рассказывала старая гюрза О смысле жизни — среди тех уступов, Что так …
Мой бег. Впервые. Без раскачек и разминок. Без троганья слегой следов грядущих.Бегу тропой неведомой. Заминок не терпит график. Впереди бегущий Оглядки не простит. Прогляда тоже. За недогляд потерями плати!- Не из кармана и совсем не гроши… До судорог, до «Господи, прости!… «Заминка — от чужой души заимка. По насту шрам:»Ты …