Третий тост

Художник снов, за ветропись мою
Рисуй видения, где доброта и ласка…
Мое начало — твердь. Где я стою,
Держась за кромку неба как за лацкан…
Из тверди той, где кости, смерти, зла
Ращу добро. Мне, выходцу из трупов,
Рассказывала старая гюрза
О смысле жизни — среди тех уступов,
Что так реалистично показал
Ты мне сегодня красками без злата…
Там был еще поодаль морвокзал,
Где скедия моя стоит распята
И к тверди — пуповиной бытия,
Как море к суше, как добро со злобой…
Добро плюс зло, а в сумме — это я…
С такой гремучей смесью жить попробуй…
Но я взрастаю и хочу идти
Туда, где сон мой чист, и так прозрачен…
Себя очистить — зла не донести…
Убить иль возлюбить его?- задача,
Почти неразрешимая уже,
Поэтому и сны все тяжелее…
На кромке тени, на пустой меже…
И абрис сна заметен еле-еле
В рассветной рамке…Черная стена
И к ней корона гвоздиком прижата…
Художник, нарисуй мне времена,
Где пенье птиц, а фоном — запах мяты,
Прохлада утра, раззудись плечо…
Ты прав, коса — не лучшая примета,
Рисуй же лето в травах, а еще
Закат, где я в гусарских эполетах…
Опять война…Ты путаешь, дружок…
А впрочем, прав…Там трупы на лафете…
Что ж, третий тост…За все…На посошок…
Добро и зло…Их двое…Буду третьим…