Мой бег.

Мой бег.
Впервые. Без раскачек и разминок. Без троганья слегой следов грядущих.Бегу тропой неведомой. Заминок не терпит график. Впереди бегущий
Оглядки не простит. Прогляда тоже. За недогляд потерями плати!- Не из кармана и совсем не гроши… До судорог, до «Господи, прости!…
«Заминка — от чужой души заимка. По насту шрам:»Ты больше не чужой»… Былого тень на глянце фотоснимка… Знать зря секли нас розги над межой…
Иссечь до памяти, до «должно так» старались… Но бег и бег — он хлопьями, как снег… Поблескиваньем шрамов оставались следы полозьев… А с утра — в побег… Хранит Господь, пока еще побеги не топтаны — отавою бегу… Слегка скрипят уключины телеги, но зубы стиснув, в голос ни гугу… Росу сдирая с постаревших кочек, мой бег, безутренний, кромешен иль лучист… И иней-соль вдрызг выцветших сорочек… И поиск белых клавиш… Пианист, Скатившийся с Ла-Скала до тапера — как грешный юз с Арбата до Тверской… Мой бег — не чес купца иль гастролера и не трусца интрижки отпускной… Закатов нет , и кончились рассветы… Красоты съежились до малых длин теней… И не хватает духу на ответы и на отстрел слабеющих коней… И залпом соль, и медленно текилу… Неверно… Но мне надо удивить Себя… И тех коней… И рву я жилы… Впервые… Все впервые — и не ныть! Мой бег вдруг прорастает первоцветьем, пощечиною яркою зиме,Капелью восхищенных междометий, чарующим узором макраме, Геранью припозднившейся не кстати на голом подоконнике надежд, Повязками на тоненьких запястьях спасенных,- не деталями одежд… Шиповник* — это в прошлой жизни роза, в его цветах есть капелька меня,- Там я бежал, и в сердце шип занозой — цветок на фоне вечного огня… Впервые. Без антрактов. С эпилогом. Пролог забыт. Но не забыт Афган… Он просто свят. И ты его не трогай. Он — самая саднящая из ран… Там горы. Высоко. Зато там легче на радугу запрыгнуть и мечтать… И подставлять для ярких красок плечи… И все, что невозможно подставлять… Пока бегу по радуге… Что завтра? И завтра в бег отправлюсь я с утра… Не Цезарь я. И ты не Клеопатра… Но легионы звезд кричат:»Ура!»… Сжечь корабли и выстоять… Побеги побед грядущих полелеять всласть… Эй, ведьма! Подари мне обереги, не силы берегущие, не власть… Любовь моя запятнаннее солнца,- доверишься, и враз испепелит… Я видел звезды днем со дна колодца, вот потому не страшен мне зенит… Но бег, он бег… Опять без остановки я завтра к новым звездам улечу… Пусть кандалы твои элитной ковки, я их сниму легко, коль захочу… Раз не хочу пока, дождемся утра… Я леший твой! Эй, ведьма, берегись!… Мой бег — не этикет, не Кама Сутра… Мой марафон с простым названьем — жизнь…

*Цветок шиповника — символ Афганистана.