Русская степь, над тобою
Бьется в июле гроза…
Первая капля слезою
Скатится прямо в глаза.
Песня степного простора
В шорохе мчащихся шин.
Ливень ведет разговоры,
Скачет по крышам машин.
Пюлью встает над асфальтом
И разбивается в прах…
Не утихающим альтом
Грома раскаты в горах…
Песня степного простора…
Взором и вздохом ловлю
Даль голубого простора,
Свежего ветра струю…
Так бы вот, с ветром
в обнимку,
Мчать по дорогам в грозу…
Быть твоей малой
дождинкой,
Чувствовать душу твою…
* * *
В этой роще березовой
По весне не поют соловьи.
И весенними грозами
Пахнут листья твои.
Налетая и радуясь,
Здесь ночами грохочут
Ветра.
И тихонечко, крадучись,
Я сюда приходил до утра.
Я сюда приходил
И лицо узнавал твое Русь.
И глазами весенними
Пил твою неизбывную грусть.
И на тахой поляночке,
Где вовсю распахнулись
Твои зеленя,
Моя Русь, моя родина,
Открывалась весной для меня.
* * *
Плывет тепло осенних дров,
Их неохотно пламя лижет.
И дым спускается все ниже,
И приближается покров.
Да и слова порой осенней,
Наверно, тоже все сыры.
И не слова, а просто тени.
И их последние дары
Ко мне приходят утром ранним,
Стучат ко мне в вечерний час.
Прощальным звоном осень ранит,
Наверное, в последний раз —
Прощальным криком журавлиным,
Летящим клином в небесах.
Как гласом родины старинным,
К нам приходящим в этот час.
* * *
Сочится снег под Рождество,
С небес сочится,
И совершает колдовство,
И вереница
Январских дней, январских дней
Стучится в двери,
И открывается душа,
И в чудо верит.
Озябнув, в холоде зимы,
К камину жмется,
Где огонек в тумане тьмы
Над пеплом вьется.
И разноцветием свечи
Пылает пламя,
И недоверчиво трещит,
И спорит с нами…
