Октябрь, холодеет березовый лес, Играет по нотам осенний оркестр. Нам желтую ноту сыграет смычок И красную ноту кленовый листок… И листья кружатся — соцветие нот, За то, что нас в жизни еще что-то ждет… Цветного оркестра я слушаю весть О том, каким цветом мне в мире процвесть…
Когда кончится война, И проснется тишина, И весенний светлый лес Будто свалится с небес Мой отец с войны придет В дом, его надежда ждет И останется… Он останется за тех, Кто ушел за нас за всех В синь небес и талый снег, Охранять уставший век, В моей памяти живой Маяться… …
Я рязанских корней, Я рязанских кровей. Мои корни принес Ветер злой — суховей. По сибирскому тракту, На Дальний восток Моей будущей жизни Катился возок… В забайкальских степях, Где лютует мороз, Моей будущей жизни Подснежник пророс. И цветком полевым, Как прозвали меня, Я в манчжурских степях Искрой встал из огня… От …
Август в открытые двери вошел, Легкая грусть расставания с летом… Крутится неба тяжелый котел, Росные входят с утрами рассветы. Лунной тропой за звездой я пойду, В августе месяце точные сроки, И ощущу и, наверно, приму Осени токи, щемящие токи… Мне светлячок путь укажет в ночи, Словно бы друг на моем …
Спой мне синица, песню мне спой, Дремлет граница и день золотой, И расставания острая грань Душу мне ранит в весеннюю рань… Стану ли я вспоминать в этот час Свет русских звезд, затуманенных глаз, Иль, очарованный той стороной, Я обниму новый мир, словно свой. Мне на прощание запомнится крест, Вбитый под …
Прощай, расстаемся, уходит Двадцатый, проверенный век И новый еще только бродит, Готовый пуститься в забег… Еще только первые почки В его подоспевшей весне, Еще только пишутся строчки, Стучат наяву и во сне… Куда он торопится с места? Куда направляет коня? Частичка останется сердца В двадцатом, как капля огня… Твои обгоревшие …
Михаил Фисенко: Поэзия, пожалуй, жива. Но она трагична. В поэзии сейчас никто не заинтересован. Поэты из бывших союзов писателей заняты зашибанием денег на непросвещённых, наивных дураках, которые смотрят на них с раскрытым ртом и ждут манны небесной. Но поскольку сейчас про станки уже не пишут, то переучиваться исписавшимся придётся долго. …
Листаю книгу, а за ней Лишь белые листы… Они белы, они чисты От белой немоты. Их белизна сродни Снегам Холодным и пустым… Их белизна сродни глазам, А остальное – дым… И лишь над ними Дымка строк, неясных И простых… Не трогай их, они придут, Когда подступит стих. * * * …
Уходит все, и только наши чувства Переживут, проросшие в стихи, И, как патроны, таинства строки Шагнут со мной на тот последний бруствер, Свершая в неизвестное шаги… В тот мир другой, к далекому потомку, В свет новых дел, весенних светлых рос, Где на его далеких перекрестках И наше время эхом отдалось… …
Памяти огонь неугасимый Словно древний колокол гудит, О тебе, любовь моя, Россия Сердце и страдает и скорбит, Пращурами нашими завещана, Как береза стройная бела. Ты, любовь моя, надежда, женщина По тебе звонят колокола. Вместе с этим колокольным звоном Я опять один в родном краю. В детстве я встречал вечерним звоном …