Всё, что могу, всё то, что я умею- Отдам я вам, счастливые мои. Я жизнь свою в терзаниях отмерил, Сличая образностью дни. Сличая мысли с площадною бранью, Сличая дух с наличием церквей. Я всё отдам, смиряясь с этой данью, Пред зовом сердца юности своей. — …Я так орал, прибыв нежданно …
Я родом из своих картин, Тех, что написаны не мною… Дитя замызганных витрин, Отрыжка века… Я не спорю. Я – ложный след своей души. Я – порождение напасти. Я и стихи пишу без сил, Отдав их растерзанью страсти. Немых страданий ореол Блестит стыдливо рваной кармой… Моё пристанище – мой стол, …
[Из разговоров с редактором] Мне задают один вопрос: Кто ты, неведомый стихией? Зачем слепую грусть принёс, Зачем представился витией? И почему столь резкий слог Всецело отбирает душу? К тому же ты и жить не смог, Как предсказуемый послушник… Кто ты: чума на слабый век, Немой расправы соучастник? Несостоявшийся поэт? Как …
Опять зима метелью стелет сушу. Опять душа от скуки голосит. Опять ни грамма смысла. Ветер сушит Смятенный жар пылающих ланит. Последний вздох любви… И вновь начало Умершей памяти в преддверьи сна. Зимы покой, укрытой в белый саван, — Надгробие мечты. Вослед – весна, Придя, поняв, — повесится на струнах, Звучащих …
Я вновь открыл февраль… Беспечностью морозя Забытые листки, в них — горечь и печаль. Отныне я живу предчувствием амброзий: Тем душу довлачил… А там – уж скоро май. И снова отпущу на волю своё сердце: Пускай летит, звеня, стремлением – скрыться ввысь. Любовью бередя, весна исполнит скерцо Созвучием голубей, под …
«Страшен каждый чеченец…» Слухами Вся земля российская полнена. И хотя не общался с «духами», Эту «правду» считаю спорною… Весть – они, как народ, скрытные, Чают в каждом врага, с опаскою… Много крови в Чечне пролито, Чтобы сжиться с такою сказкою? Что – горды, это – точно. Знаю я Из сказаний …
Ереван, я не видел тебя! Не могу оправдаться разлукой, Понимая, что я для тебя Никогда не останусь порукой Твоих снов – я давно повзрослел… Вспоминаю лишь летний Сухуми: Там твой сын о тебе мне напел, И навеки я предан той думе О народе твоём, Ереван! Своё сердце оставив в том …
Ночь была безобразно лунная – Так и лезла бессонной прозой! Лампы лопались от влюбленности, Мизантропами были звезды… Мои слезы были озерами, Мои руки – какими-то веслами… Лампы лопались под бессонными Взглядами черной ночи… — И пришла она, точно кружево, Чуть наброшенное на плечи! И пришла она, будто сужено Было врезаться …
Кофе – в постель, и служанку – за дверь… В руки – бумагу, перо и чернила: Маленький Пушкин… Так начался день, Так начиналась Поэзия мира… Кудри встряхнув, шевелюра – фасон, Мельком взглянув на немые игрушки, Он записал: «Мне привиделся сон… Чёрт побери, неужели я – Пушкин?» Бросил свой взгляд на …
Существует такая притча: в старом Тифлисе армянин-винодел носил через Куру, в азербайджанский квартал, продавать своё вино (рискованно по нынешним понятиям, не правда ли?). Однажды, на свой страх и риск, он зашёл в местный трактир, промочить горло. В трактире шумело застолье: статный азербайджанец произносил очередной тост и никак не мог его …