В иллюзиях ночной порой Являлось умершее счастье, Но, разрывая сон на части, Врывалось солнце в мой покой. Я в каждой вещи находил, Воспоминанье о прошедшем, И что мне свет, реальность, если Того, что было, я просил? О этот сладкий сон ночной! При пробуждении земного Давал мне силы дух святой И …
DER TRAURIGE Allen tut es weh im Herzen, Die den bleichen Knaben sehn, Dem die Leiden, dem die Schmerzen Aufs Gesicht geschrieben stehn. Mitleidvolle Lüfte fächeln Kühlung seiner heißen Stirn; Labung möcht’ ins Herz ihm lächeln Manche sonst so sprüde Dirn’. Aus dem wilden Lärm der Städter Flüchtet er sich …
Zwei Worte sind es, kurz und bequem zu sagen, Die wir so oft mir holder Freud nennen, Doch keineswegs die Dinge deutlich kennen, Wovon sie eigentlich den Stempel tragen. Es tut gar nicht wohl in jungen und in alten Tagen, Eins an dem andern kecklich zu verbrennen; Und kann man …
Ежедневно у фонтана Там, где воды бело плещут, В знойный полдень проходила Дочь султана сном прекрасным. Ежедневно у фонтана, Все бледнее и бледнее, Юный раб стоял, внимая Вод белеющих журчанью. И однажды дочь султана, Подошла и говорила » Я твое желаю имя Знать, и кто ты и откуда!» И ответил …
Когда ты идешь на работу, Ранним утром, Стоишь у вокала, стертый Заботой. Город Покажет асфальт Ровный, как слайд, В людской воронке, Миллионы глоток – Два чужих глаза, Короткий взгляд, Бровь, зрачки, веки… Что это было? Счастье, брат? Прошло, растворилось. Больше не встретишь. Ты знаешь, тебя забыли, Тысячи улиц… Которыми ты …
Я хочу в страну, Где нет никаких стен – Пустота вместо них… Где ребёнок — девушка Не полюбит зверя За то, что он Ленин Или красив… Я хочу в страну, Где упала логика На дно чистой воды И лежит тихонько, Спрятав голову В золотые кусты. Я вонзил бы в землю …
Люби её так, чтобы стало темно И завидно всей Земле. Люби её так, как сам не смог Любви пожелать себе. Люби её так, чтобы я знал – Она на Земле в Раю. Люби её так, чтобы ваши друзья Знали ненужность свою. Люби её во сто раз сильней – Она заслужила …
Мы не сособны даже Угнать машину, Что говорить о веснах, которых не будет! В странной традиции Воспринимаем минус, Словно косули… Мы говорим о том, Что грезится скальпелю. Многого не даем, Но получаем строго. Всем собирателям ген – анафема? Клонам – укол из гроба. Выходцы из материй, Не помянут Сократа. Надо …