Мы не сособны даже
Угнать машину,
Что говорить о веснах, которых не будет!
В странной традиции
Воспринимаем минус,
Словно косули…
Мы говорим о том,
Что грезится скальпелю.
Многого не даем,
Но получаем строго.
Всем собирателям ген – анафема?
Клонам – укол из гроба.
Выходцы из материй,
Не помянут Сократа.
Надо же! Он был нем
Во всем, что касалось фурий…
«Нам котелок с водой
Трудно невероятно
Запечатлеть в огне,
А вы – о тупой скульптуре»
Может быть, нам воды?
Но сердце бежит от тела,
Стало болеть одно,
Вычеркнув кровь из списков…
Что вам угодно, мэм,
Золота или огней?
Ирисок…
Довольно интересный образец современной поэзии. Чем-то неуловимым напоминает раннего Маяковского. Конечно, релишиозного чувства здесь нет, и это скорее современная философская лирика.
Интересные мысли. И все-таки весеннее.
Последняя строфа оптимистична.
С уважением.
Эмилия
Вадим,
Помню когда-то увидел на СтихиЯ дикий визг на Ваших форумах и подумал, а за что травят автора?. Осторожно отметил, мол, что ругать так крепко не за что: в стихах атора нет ничего НЕ поэтического. С этого все и началось…
И сейчас скажу то же самое. Ваши стихи заставляют думать, вчитываться, глубоко вникать. И спасибо Вам за это
Ваш Сол