Пока глагол разбавлен перегаром,
я изольюсь как отрок на духу.
Полсотни тем отдам тебе задаром.
Приватно…
Очень быстро…
Набегу…
Да, ты не ссы! Ещё по нашу душу,
похоже, не пустили воронка.
И город безучастно равнодушен…
Хотя слегка гнобит исподтишка.
Логичным завершеньем диалога,
как водится — махнём на посошок.
Пора, приятель, высохла дорога.
Да, не скупись – насыпь по ободок!
Мы свидимся, скатившись с карусели –
(скорей всего в отстойнейший барак)
увы, не в Ницце, даже не в Брюсселе –
а где-нибудь в Мордовских лагерях.
А, может быть, как прочие обмылки,
пробудимся арпеджио простым,
в отстойнике конечной пересылки,
где Истинный воистину Узрим.
В загоне, у Вселенского раскола,
в моё табло упрётся твой анфас.
И Гавриил для нас слабает соло.
Технично…
Безупречно…
Напоказ…
Что говоришь? Донт ноу, но энтьендо? –
Ты нравишься мне именно такой!
Беспомощный, как раненый Альенде.
Талантливый, небритый и бухой.
Но, вот опять… Слеза пробила снова.
(синдром какой-то половозрастной)
Но, чёрт возьми, как лечит душу слово.
И, Слава Богу, что оно со мной.
