В парке печалится ясень —
сумрак, аллеи пусты,
ворон в монашеской рясе
свитки считает листвы.
Время устало от бега —
всё по часам, как вчера,
белыми нитками снега
осень сошьёт вечера.
В памяти жухлых растений
солнце, дожди, синева,
я по разлукам рассеял
горькие наши слова.
Станешь зимующей птицей —
чувства былые вернём…
знает душа, чем роднится
ветреный март с ноябрём.
