В старенькой хрущёбе запах ветхий.
На полу затёртый Лабрюйер.
Восемь вёрст до нулевой отметки –
но сюда не хаживает мэр.
Месяц как дырявый дирижабль
кособоко прёт в седую даль –
а слегка контуженый ноябрь
снегом ремонтирует асфальт.
Из разводов выцветших обоев
щерится анфас щербатый бес.
Мы с тобой в любовь играем стоя,
как бы, соблюдая политес.
Ни арго, ни суржика, ни фени,
пошлых стонов и дежурных фраз.
Образец высоких отношений.
В общем — комильфо и куртуаз…
Из суставов сыплется замазка.
Чайник всхлипнул, бульками дыша.
Эта, мной придуманная, сказка –
без тебя не стоит и гроша.
А душа – из дома, как из клетки,
чтобы над Пречистенкой летать…
… Даже если кончатся таблетки –
я тебя придумаю опять.
