Послание Моему Читателю…

Вверху — онегинская строфа — в чистом виде,
внизу — её первоначальная ( Уж так вышло! ) вариация…
Читатель Мой! — Выбор — не за мной…

Писать своё — ужель то трудно?
Суть подражаний, мне ль, стезёй?
Оригинал, коль так занудно —
от Автора — сквозит строфой…
Мне Пушкин послужил здесь вволю —
рабом Поэзии, как долю
подкинувши своим пером —
роман известный — ни о чём…-
«… Онегин». Уж без сожалений
я приложил немного сил…-
и стиль мой — Истину свершил
и планку задал — без сомнений,
чрез подражание, увы…,
что так несчастно у молвы!

Пусть дерзок слог — порой нахален…-
Иначе — в Творчестве — никак!
Едва ль я буду опечален…-
от зависти…- О, злобный злак!
Я не Плебей в Стихах — Патриций!
И знаю вес своих амбиций!
Иль мне А.С., с открытым ртом
внимать, не видя смысла в том,
через ушедший ямб, коль скучен
его роман ( Чего скрывать? ),
а посему — Зачем молчать? —
Не то он пишет! — Стиль столь тучен,
среди понятий прошлых лет…-
Пусть Пушкин — Гений… Где ж ответ?

Читатель Мой! — Успех не купишь
( а в скидках — не нуждаюсь я… ) —
тупым, чрез спрос их — раз уступишь —
задушат разум…- Дурь — петля!
Избиты темы… Новь — абсурдна!
Интеллигентики ж — бравурно
вопят иное… Им — в зачёт —
ведь рыба — с головы гниёт!
А у меня к Стихам ( Что важно! )
претензий нет…- пусть день ли, ночь…-
коль рифма — строфы и точь-в-точь
выстраивает в стиль… вальяжно…

 

Писать своё способен, всё же, я?
Стезя ль моя — суть подражание,
оригиналу Автора вторя,
где от его Романа — лишь название…
Пускай же поэтическим рабом,
стал Пушкин…, что своим пером,
сюжет подкинул… Он известен всем —
«… Онегин». Обурев совсем,
его перемолол в своём сознании,
не мудрствуя лукаво ( может быть ),
и планку задал. Дальше, как творить?
Читатель Мой! Иль я не в состоянии,
тебя увлечь пародией, опять?
Скорее реки повернутся, вспять!

Нахален, дерзко смел, порою, слог.
Возможно ль творчество, без наглости амбиций?
Пусть мне Роман послужит, как пролог,
я ж не Плебей, в Поэзии…,- Патриций!
Кумир он, Гений… Спорю я, о том?
Иль мне ходить вослед, с открытым ртом,
внимая ямб ушедший? — В нём скучать…
Не то он пишет…- Не могу молчать!
И вот итог,- не каждому по нраву
( чего скрывать… ), а кто-то и взбешён…-
Наверняка, талантом обделён,
уж пишет мне похабную отраву…,
среди стишков своих, где шорохи кустов,
да воркование сизых голубков…

Читатель Мой! Количеством не купишь
( а в снисхождениях не нуждаюсь я )…
Дешёвой популярности уступишь,-
она задушит разум, как петля…
Избиты темы… Новое — абсурдно…
Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно
( Известно — рыба с головы гниёт… ).
А у меня, к стихам, особый счёт:
Довлела тема…- день ли, ночь…- не важно.
А эта рифма… Как, порой, влекла!
Строфа, сама собой текла…,
выстраивая стиль вальяжно…

Добавить комментарий