Я как-то глянул к сапожнику в лавчонку,
Старую, такую.
Он всё строгал вручную,
И я уж было плюнул,
Но зашёл день на другой,
А он опять сшивает ту же подошву с частью основной.
Его треклятый молоточек всё стуки отбивал,
А я стоял и ничего не понимал.
Вот шёл уже не первый год.
Не зная, где найти мне интересных вод,
Я наконец спросил:
«Кому ты это шьёшь, старик?!»
Он проигнорировал мой крик…
