Из Веймара, где чуть не каждый дом
С великими повенчан именами,
Где духа концентрация, как в храме,
Где творчество в сеченьи золотом
Соединяло высь ума с добром,
Где Гёте, Шиллер, Лист владели нами,
Повёз нас гид в соседний Бухенвальд,
Где концентрированно дух уничтожали,
Где правил скрупулёзные детали
Изгою каждому свой выбирали ад.
Здесь лозунг « каждому – своё » обозначал
Тот ада круг, куда он попадал.
Реестр мук – без шага отступленья,
Всё – в соответствии с причиной заточенья.
Перед воротами на плац юдоли
Мы слушали, как тяжек был террор,
С годами притупился слов топор,
И гида речь не причиняла боли.
Но вот на лагерный мы плац вступили:
Всего лишь галька и песок тех дней,
Когда здесь узников часами изводили.
Здесь кровь и страх впитались в твердь камней.
Теперь не гид — земля заговорила.
Она несла кромешный ада след.
И сердце сжалось, и дыханье сбилось,
И жгли подошвы камни страшных лет.
И мы старались на траву ступать,
Чтоб боль земли слабее ощущать.
Мы ехали домой вновь через Веймар чудный,
Где сеяли добро светлейшие умы,
И думать было горестно и трудно:
Искусство души не спасает от чумы…
