Какой тут к черту ритм, коль нервы — в клочья,
А в венах неустроенность клокочет?
Какая, к бесу, блажь с размером, темпом,
Раз жизнь — в раскос, как мальчик – по вертепам?
… И утоляю страсть в коротких строчках,
И чаще – ночью,
И мысли прыгают, как детское «по кочкам…» —
Неправомочны.
И возраст катится и волочет
Под гору:
Мгновенья тратятся.
На что? Вот горе!
А в спину жаркое: «Вливайся, дядя!
Ну что, ты с нами?!»
…Давайте сами!
А мне уже нельзя не глядя…
Не ритм ломается –
Себя ломаю.
Не понимается?
Как я вас понимаю!
Теперь идти бы да идти,
Забыв про траты,
Чтоб храм последний возвести
В краю заката,
Чтоб кто-то в этот храм входил,
Зарю встречая,
И лучшее в себе будил.
…А жизнь тончает.
Уже полвека. Полусчет.
Мои пол-лета.
Жизнь между пальцами течет,
…А храма нету.
