Устала я от мёртвых вод Невы.
От каменных ступеней у причалов.
От взрослого молчанья детворы.
От фальши без конца и без начала.
Пусть улица, где я росла – крива
И города такого нет на карте.
В нём мокрая осенняя трава
Живее Петербургской в марте.
Пусть улица, где я росла – крива
И кривоват мой дом — присевший странник
И изгородь – худые рукава
там обнимают землю утром ранним.
Пусть улица, где я росла – крива.
Но я живу здесь, я отсюда родом
здесь иногда бываю я права,
здесь нет простого выхода и входа.
Здесь всё томит и мучает меня,
В плену надежд стучит живое сердце.
Здесь нет чужих, завистников, менял
Здесь всё моё, и никуда не деться.
Здесь могут разведённые мосты,
Взлетать, подняв обрубленные крылья.
Поставит жизнь, где точки, где кресты
на том, кто есть, и что когда-то были.
Здесь всё, как есть, как я хочу,
как вижу, чувствую, приемлю.
И я всей жизнью заплачу
За эту милую мне землю.
