Станислав Россоха
***
Сегодня в ночь,
как над бедою,
Приснилось, право слово, мне:
Бродил сребристой лебедою
Осенним ветром в тишине.
Любил жар-птиц в осеннем звере,
Багрец на листьях вытирал,
Чтоб зеленела, в чудо веря,
Последним буйством осень трав.
А там, далече поднимались
Погибших песен звуки ввысь…
Приснились не весна, не аист –
Приснилась мне, похоже, жизнь.
Очень точно передан его ритм. И даже то, как он читал. Сколько лет прошло, а до сих пор помню.
А я его знаю только по рассказам Валерии Богуславской. Вот, прониклась… А какая у него проза неповторимая! В.Ш.
Мне казалось, что у него во время чтения голова становилась всё больше и больше.
Уже тогда!?