— Ты все еще ждешь ответа?
что дать тебе, пташик малый?
— Cебя.
— Я не волен в этом:
работа, заботы, да и…
И сердце, чем осень ближе,
шалит. Всё уйдет в мятежный,
шальной, неурочный промельк
избытой давно надежды.
Как цвет с позапрошлой вишни…
И вкус ее горек, горек…
— Напрасно опавшей?
– Может… Пожалуй… Но я открыт.
Я рад тебе. Лишь… химера
желаний, всё — звук копыт,
повозки, что канет в темень.
Что ж, ты так щебечешь мило,
с наивностью обольщая,
смущая восторгом, силы
сжигая трезвонной песне.
— Так мне улететь?
— Прелестный
найденыш – ты нужен, нужен.
Мой путаник простодушный,
останься. Я буду рядом.
Вон там — за оградой сада,
за полем — висит скворечник.
— Как холодом тянет вечер,
как режет крылья надсадой…
— мне клевать бы из рук твоих зерна,
мне бы пить из рук твоих воду,
я б сберег тебе годы, годы…
раствори же скорей окно!
в пустоте — ты мой сон озерный.
в наготе я, любви последыш.
что же в час этот поздний медлишь?
— я б открыл тебе, пташик, но…
