Только пушок на твоей щеке,
нежный, как свет нетварный,
терпкая боль не страшна руке,
взявшей стакан с отваром
горьким. Момент отпечатал в глаз
быстрый изгиб улыбки,
сонную дрожь за плечо потряс,
остов расправил хлипкий,
словно пинцет. Голубой цветок
бабочки мёртвой распят,
точной рукой закреплён гвоздок.
Вдаль я стремлюсь напрасно.
