Опять не сплю до четырёх
и всё курю, как паровоз,
на кромке ночи на износ
хожу по кухне.
Кладёт мне док сердитый Бох,
как шов, строку наперекос
на недолеченный нервоз
в мозгу распухшем.
А я строке наперекор
мосты бросаю на костёр
и в стиле пэчворка узор
строчу для шторок,
и со строкой наперевес
иду с сердитыми вразрез,
либидя мысленный процесс
до ре-мажора.
В мозгу свербит сердешный друг,
кому меня, а также ту
сортировать невмоготу,
а только комкать…
То невдомёк, то недосуг
одну отправить за черту, —
превозмогая дурноту,
хожу по кромке…
А может, это добрый знак,
когда в душе такой бардак
и ангел сыплет в чай мышьяк,
меня дурача?
И отказать нельзя никак:
направо Бох, налево мрак,
и весь мой век пребудет так,
а не иначе…
P.S.
Листва летала золотая,
туман от окон отсекая.
Не чуя ног, души не чая,
смотрела я поверх домов…
Себе Токаем потакая,
до дна пила я чашу чая,
и вышла песенка такая
про эту самую лубоффф…
