Стекает, морщиня по краю,
Окно занавеской лиловой.
С рассветом глаза открываю,
Чуть щурясь на солнце. И снова
Латаю прореху заплатой
Фантазий, срывая всё чаще,
Чтоб бодро в свой мир угловатый,
Нестройный, но всё ж настоящий
Войти, воспарив на мгновенье,
И вновь застонать: «Надоело
Безудержно плыть по теченью,
Ныряя на дно то и дело,
И биться о камни, о скалы
Порвавшись на сотни полосок…
Устала. Устала. Устала
Скользить с подвернувшихся досок,
Как с подиума, с пьедестала…
При этом смотреться нелепо…
А надо по сути так мало —
Лишь крохотный плотик из щепок.
