по осени, по осени деревья листья сбросили и серые, печальные рыдают облака, и ветры осьмибальные, нахальные, авральные, помахивая пропуском кленового листка, по улицам проносятся, в окошки пьяно просятся, к утру стихая, прячутся под золото в лесах… там на листве валяются, вистуют, надираются, и к городу стекаются под вечер впопыхах… где …
Пан мериканьский, шляхтич, литвин снова над Русью колдуют. А вразумивший бояр господин думает шо наворует. То уже было в истории — Да! Киев раз пал головою и прокатилась с востока братва конной монгольской ордою. Русью Литовской звалась земля Польской Окраиной слали, так Украиной прилипла она — та, что мы Русью …
Написанное пушкинской рукой, Доселе согревает душу. Печаль и радость, дерзость и покой Чего там только нет. Послушай. Как виртуозны мысли и слова, Без узелков изящны кружева. И рифмой, словно бахромою Подшиты строчки меж собою. Незримый мир невиданных страстей Добра и зла переплетенье, Героев сказок появленье От витязей до леших и …
*** слова не так уж и много значат когда заката цветок поник и света лунного глупый зайчик к стене печально прилёг на миг остывших луж зеркала встревожив по пенной кромке, танцуя дождь аккорд случайный возьмёт и может его почувствовав, ты придёшь и я спою нежно в тишине что не нужны …
…в полупрозрачной полутени кемарил город в полулени где заблудившийся буксир туманный звуком правил мир и с первой солнечной иголкой рассвет вставал над средней Волгой за ним я наблюдал в окно а он за мной следил чуд-нО с ним укорачивая тень в судьбу врывался новый день и чашей света мир облив …
Ты так любви его желаешь! Бредешь одна среди тоски. С надеждой робкой взгляд поймаешь, Коснувшись вскользь его руки. И понимаешь, что напрасно, Ведь знает все уже давно! И будь ты сотню раз прекрасна! Мечты летят, как домино! Как тяжело ходить кругами! И губы до крови кусать… Порой смеется жизнь над …
Музыка, гром, плач, тишина. Утро, ночь, свет, тьма. Уродство, невежество, красота. Все это было и будет всегда. Солнце, небо, месяц, земля, Трусость, надежда, вера, мечта, Все это — жизнь. Есть мы — есть она.
Музыка, гром, плач, тишина. Утро, ночь, свет, тьма. Уродство, невежество, красота. Все это было и будет всегда. Солнце, небо, месяц, земля, Трусость, надежда, вера, мечта, Все это — жизнь. Есть мы — есть она.
Оранжевое небо. Желтый дождь. Лазурная трава и красный ветер. И он бежит по полю синих роз — Красивый парень нивочто одетый. Мои ведения стихийны и случайны А на одежде виден красный след. Давай-ка лучше, друг мой, погадаем. Что было и что будет. И что есть. Эх, карты не хватает, ну …
Какой художник и не пьёт? Какой поэт не выпивает? Ведь Муза, свой прервав полёт, На запах спирта прилетает. И в этом прелесть есть своя, — Союз приятного с полезным. Покуда вертится Земля, В стихах нам не поможет трезвость. Она мешает. Это факт. Томит реальностью и скукой. Поэтам делает антракт, Их …