Какой художник и не пьёт?
Какой поэт не выпивает?
Ведь Муза, свой прервав полёт,
На запах спирта прилетает.
И в этом прелесть есть своя, —
Союз приятного с полезным.
Покуда вертится Земля,
В стихах нам не поможет трезвость.
Она мешает. Это факт.
Томит реальностью и скукой.
Поэтам делает антракт,
Их грузит жизненной наукой.
Уводит в нудный прагматизм,
К заботам о банальной пище.
А на дворе капитализм
И ветер на помойках свищет.
А посему любой из нас,
В ком Муза рифмы пробуждает,
Не минералку и не квас,
Вино в бокалы наливает.
В другой реальности живёт,
Находит новые сюжеты,
Творит и снова что-то пьёт,
Встречая пьяные рассветы…
