Пииты… слишком много врут.

*** “…от минувшего и от нынешнего, от грядущего послезавтрашнего, от пиитов поверхностно мелочных я устал на века, взаправдашне …утомился от новых и старых, похотливых, скучающих, ярых, примирителей воду мутящих в ожидании свеженькой свары …избегай излагающих пусто, половинчатых и близоруких” – в переливах пылающих звуков говорил мне во сне Заратустра – …

воскресение

*** убит я был вчера, во вторник, шипящей ложью подлеца средь фобий сдавленнотлетворных лежал я тише хитреца пусть не мои они заразы, но вонь от них аж до небес, и повинуются приказу скользяще-пакостных словес был влёт прибит, но ненадолго подлец, извергнув, был таков свои похабщины отщёлкав под фуэте бежал шнурков …

полусонное

…давай родная, в извращённой форме, возьмём да и ограбим завтра банк… потом, безумно грубо надругавшись, потратим “бабки” на подарки детям смеясь, всем олигархам на плакатах мы синяки наставим – ПРОСТО ТАК… а после, дома, приняв душ, пред Верхним и за всё ответим… – ты первая, я за тобой два раза …

ЗИМНИЕ НАСТРОЕНИЯ

ПОЖЕЛАНИЯ Много ль надо мне? …чего? только белый снег в ладонь… только, чтобы снежный конь – декабрем во двор, и всё… …и тебя… чтоб за окном ожидала, улыбаясь… … а луна, нас не стесняясь, заливала счастьем дом… …чтоб за праздничным столом мы с друзьями шумно, вместе, в унисон, горланя песни, …

зимнее утро

Белым-бело, белым-бело… Скамейки, улицы, холмы – все замело, укрыло все, по повелению зимы. Белым-бело, белым-бело… Деревья – ветки хрусталя. Красиво как все намело волшебным пухом на поля. Какая Боже лепота – зима, по утру выстеля, прикрыла горечи цвета. Невестушкой лежит Земля… Белым-бело, белым-бело… И мысли ясны и чисты- все замело, …

греческий салат

дождя серебряная нить, небес капризных благодать, как маятна дождинок прыть… с ума сведёт – ни дать ни взять пойти открыть ли коньячку? позвать Серёжку, поболтать… неплохо бы и шашлычку, тогда и греческий подстать салат к такому нам столу, но ветер нудно гонит мглу… салат я этот полюбил, когда на Кипре …

…стихи

и слыша музыку в словах я вижу ритм за нервом слога наверно это всё от Бога, как счастья запах в волосах, как непонятная тревога, что налетает невзначай под гомон перелётных стай и послевкусье эпилога …чураясь плотской шелухи учусь читать , писать стихи…

три окна

мне писать совсем не хочется ни тебе, ни о себе… мне роднее одиночество пустобрёховой гульбе мне милее размышления о луне и о весне, да хрустящие соления под “столичную” вдвойне… за окном ватажат стаи подмерзающих собак ветер топчется листами не отключится никак прогнозируют с экрана: – на подходе к вам зима! …