***
Я не люблю живых поэтов…
И не люблю мертвых стихов…
В живом нет слов: «когда-то», «где-то»,
и ощущения веков…
Ведь то, что живо с нами лживо
Живое «Я» — немое «Я».
И только стоя у обрыва,
мне стала дорога земля.
А миг спустя в туманном «где-то»,
Бог снова плакал от тоски.
И он любил во мне поэта…
И он любил мои стихи.
***
Я не люблю живых поэтов!
Поэтов мёртвых я люблю!
Когда-то встречу тебя где-то,
В тебя влюблюсь я и убью!
Бог
Ты мертвый сам, ты был убит,
тебя прихлопнул скокй быт.
Меня «стихишками» стагать, —
что мир линейкой измерять.
Не сути слов — молчи.
Таскай на стройке кирпичи!
Ты мертвый сам, ты был убит,
тебя прихлопнул скукой быт.
Меня «стихишками» стагать, —
что мир линейкой измерять.
Не знаешь сути слов
— молчи…
Таскай на стройке кирпичи!
Победа! Творческий экстаз!
Тоски — стихи… Какая рифма!
Бог полюбил за Это Вас,
А ни какая-то там Нимфа!
Для пьедестала кирпичи
Под графомана лик из бронзы
Таскаю с радостью. Строчи
Свои нетленки, коль живой,
Любимец Бога, — чёрт с тобой! —
Чтоб от тоски в пустыню лились Божьи слёзы.
P.S. «Бронзы — слёзы» — это круче, чем «тоски-стихи»! Спасибо за «Школу». Ведь главное — суть слов, которую никакой рулеткой не измерить! Даже казиношной