Смываю боль
под струями дождя…
Промозглый день
сродни ненастью в чувствах.
Билет в любовь разорван,
зря искусству
счастливой быть,
ты обучал, твердя:
«Примерь, тебе к лицу…» –
смыт макияж,
опущен занавес,
театр пустой и тёмный…
…Что если завтра…
всё же…к билетёру?! —
«Пожалуйста,
хотя бы… в бельэтаж* —
Другие в сцене…
Нет, не воскресить,-
погасло что-то в сердце,
и софиты
не озарят глубин его,
закрыто
окно… наверх –
голубке не парить
над океаном счастья.
Дождь стекает
по стёклам тёмным…
Истина простая:
и всё же, всё же,
всё же… надо жить!
