Возвращаясь в тот вечер / Неотправленное / На скамье ожидания


Возвращаясь в тот вечер / Неотправленное / На скамье ожидания

Возвращаясь в тот вечер
вечер с запахом ванильно-кофейного коктейля
с привкусом коньяка и слез
не раз и не два готовых сорваться
с немыслимым погружением в каждое слово
я вздрагиваю от мысли
что если бы всего этого не было?

в том городе самый острый снег на свете
и самое синее и глубокое небо
и река наверное тоже самая
несвободная
но все время подступающая в горлу каналов
напоминающая о том
что любая несвобода временна
как и пустота

Возвращаясь в то утро
утро с чувством такого надрыва
что казалось малейшее дуновенье ветра
в морозное окно
и душу унесет в распахнутую бездну
то ли сбывшегося чуда
то ли непоправимой тоски

осознаю что навсегда проснулась

и каждый раз возвращаясь в тот вечер
умирая и рождаясь заново
я понимаю что
никогда не поздно молчать
о этом
____________________________

Неотправленное

Это письмо никогда не будет отправлено.
Все решено — и не мной, не судьбой, а случаем.
Беглые строчки воском текут расплавленным
На белоснежность бумаги морозно-скрипучую.

Мне б написать: «…не узнав, я забыла полностью
Этот невинный взгляд, но такой неистовый,
Нежность и ненависть — те, что сложились повестью»
Как я хочу, чтоб беспамятство стало истинным!

Мне б сочинить: «…твоя строчка мне стоит тысячу…»
Это, пожалуй, потешит твои амбиции.
Я написав, слабовольно себя не выплачу.
Капли в моем окне разлетятся птицами…

Мне б откровенно: «…меж нами не ветры терпкие,
Не разводные мосты, не мосты сгоревшие,
Не бесконечной боли болота топкие…
Только одно меж нами есть – ты, кромешная…

Вешняя… Вешняя! Вышита ниткой белою…
_________________________________________

На скамье ожидания

Пропускаю сквозь себя лучи — не греют…
Пропускаю сквозь себя людей — не замечают
как смертельно я замерзла.
Левая рука сжимает книгу,
заложив четыре пальца
на 288-й странице,
а большим — придерживает блокнот,
в котором пишу:
«Стук каблуков
убивает секунды,
кости которых
перемалываются колесами
детских велосипедов»
Это значит, что время
состоит из миллиардов смертей.
Но не стоит об этом,
колокольчик в зобу синицы,
колокольчик на руле велосипеда,
колокольчик моей души…

Добавить комментарий