Запах “Красной Москвы”

***
Очень поздней
Весна была…
Как больная грустная птица,
Над планетой она плыла.
Опасаясь о лед разбиться,
Не могла нигде приземлиться…
Снег не таял…
Страна пила…

Очень поздней весна была…

Не виню ее,
Не виню…
На стене ее фото – ню…

У нее была честная вспышка…
Ну, такая весенняя фишка.
Гормонального
Выброс излишка…
Это я, как двухлетний мальчишка,
Подошел слишком близко к огню…

Не виню ее,
Не виню…

Не повесился
И не спился…
В ту игру не вписался –
Влюбился…
Как прыщавый подросток
Купился,
Скептик, циник, и парвеню…

Не виню ее, не виню…

Слишком долго
Любовь спала.
Солнце капало на купола
И поземка была бела
На проспектах и авеню…

Не виню ее, не виню…

Очень поздней весна была…
Не шумели каштаны и липы,
Пес ехидно урчал:
“Ну, и влип ты!..”
Мир заполнили взрывы и хрипы…
До июня сирень не цвела.
Чаты, аськи, имэйлы и клипы,
Ее крики ночные и всхлипы –
Всему этому – грош цена.

Я капелью прощально звеню.
Не виню ее, не виню…

* * *
Запах «Красной Москвы», бретельки
Под ладонью сквозь красный шелк…
В сельском клубе на дискотеке
Был не медленный танец – шок.

Вспыхнут, вспомнятся – нож по жести –
Над обрывом речным костры,
Пенье женщины из Нью-Джерси,
Пальцы бруклинской медсестры.

Рыжий всполох над кромкой леса
И букетик на три цветка,
Рыжий ангел с глазами беса –
Депрессивная поэтесса
Из литовского городка…

Снег над городом, электричка,
Плющ по стенке в ее дворе…
И исчезнувшая в октябре
Начинающая алкоголичка –
То ль танцовщица, то ль певичка
Из подвальчика-кабаре.

И хоть тысячу раз разбейся –
Наваждение, кабала:
Как в кастрюле щепотка перца,
Она в каждой из них была.

В мире юности и упадка
Облетает колхозный сад…
На глаза скользнувшая прядка
Десять жизней тому назад…

Осень та все никак не кончится –
Среди рощ поредевших корчится
В закоулке глухом Земли…
Доски в окнах, утихли песни.
И не знаю: с кем, где и есть ли…
Все под Богом мы…
Мало ли…

По кому же грустится-бредится?
Все крошится – гранит и сталь…
Ты не дай мне, Господь, с ней встретиться
Или душу мою состарь.

***
Так случилось, так все сплелось…
Этот миг нам с тобой не достался…
Не узнали мы, не сбылось,
Цветом яблоневым замелось –
Сладость нашего первого танца.

А ведь было нам это судьбой
Предусмотрено и отведено.
Как бы мы танцевали с тобой
Упоительно медленно!..

Не случилось, не выпало нам.
Мы по жизням разъехались разным…
По делам своим непролазным…
По июньским чужим городам…

Мы разъехались, как остались…
Разрешите, мадам,
Пригласить вас, мадам,
На наш первый –
Медленный танец…

Это будет не здесь и не там:
Ты опустишь мне руки на плечи…
Разольется труба
По паркетным полам…
Угадаю тебя по губам
И беззвучно отвечу:
«Разрешите, мадам,
Пригласить вас, мадам –
Мы станцуем первую
Встречу…»

Это будет не здесь и не там:
Разольет саксофон
По чужим городам
Золотистые ниточки-звуки…
Я ладошку возьму
И назад не отдам,
Положу на талию руку…
Разрешите, мадам…
«Пригласить вас, мадам,
Мы станцуем с вами
Разлуку…»

Это будет не здесь и не там…
Прорастет по садам
Глаз твоих бирюза и безбрежность.
Разрешите, мадам,
Пригласить вас, мадам, –
Мы станцуем сейчас
Нежность…

Это будет не здесь и не там…
К тем местам и годам,
Не пройти по следам,
Не услышать, не докричаться….
«Разрешите, мадам,
Пригласить вас, мадам, –
Мы сегодня станцуем
Счастье…»

* * *
Гостей приглашаю часто:
Коллеги, друзья, начальство…
Потом нахожу предметы –
И целиком, и части.

Забытые после пьянки
Писем служебных бланки,
Секретных объектов сметы,
Зубы в консервной банке,
Зонты, очки, сигареты,
Измазанные в винегрете
Тараньки сухой останки
В любимом моем берете.

Плюшевую мартышку,
Бутылочку из-под экстракта,
Снимок кишечного тракта,
Очень редкую книжку,
Тракторную покрышку…
А кто-то оставил как-то
Запись в четыре такта
В магнитофоне «Сони»:
То ли свою отдышку,
То ль звук полового акта.

В окне оставили трещину,
В передней – куртку на вате.
Однажды забыли женщину
Прямо в моей кровати.

Мало ли сволочья!?
Семь лет разбираюсь:
Чья!?

0 Comments

  1. March95

    Очень понравились Ваши стихи. Они настоящие – написаны не для того, чтобы щегольнуть – мол, во как могу заплести красиво, а написаны Вашей жизнью – строчки прожиты сначала несколько раз, а потом только появились на бумаге. Для меня это – настоящие стихи.
    Спасибо.

  2. March95

    Еще хочу добавить – настоящим стихам не страшны даже глагольные или деепричастные рифмы или сбой ритма. И никто меня не переубедит :))) Потому что можно “вылизать”, “причесать” а всё равно – мёртвое оно и есть мёртвое стихотворение, не прожившее сначала в душе десяток раз.
    С ув., Лена.

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.