***
«Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Осень, рыжая кобыла, чешит гриву…»
и слетая с языка, игривые слова,
а порой, засиживаясь на улыбке,
соскочив, и в такт звучащей скрипки,
кружат в воздухе, выделывая па…
реверансами метнутся строя рифмы,
то накатят лёгкою волной,
то сожмуться, в брызгах слов, и искрой,
радостно рассыпятся…
Собой, украшая милый образ,
что ютится в тесной скорлупе,
подсознания…
светлое и радостное…
Нет!
Мне не нужен стиль и строгость правил —
Я пишу, что Разум дарит вновь!
А поймут иль примут? Я ведь не в накладе…
Только так родится будущего НОВЬ.
