Тает жизнь,
как весной снег,
растекаясь грязными лужами по земле,
заставляя прохожих
осторожно перешагивать их,
растекается,
созданный потом и кровью,
надеждой и бессонными ночами,
выношенный и выстраданный
кусочек времени у жесткого пространства,
когда промозглое серое утро
начиналось с улыбки,
бережно хранимой до позднего вечера,
когда мир в твоих глазах
был до боли близок мне
и не чувствовалось разницы,
кто смотрит на звезды —
ты или я,
исчезают
собранные по крупицам мгновения,
отшлифованные до совершенства,
их не изменить,
потому что они прожиты,
из них можно делать фильмы
и получать «Оскара»,
лучше не снимешь,
исчезают целые дни, месяца
и надоевшие счастливые билеты
в транспорте,
когда время не делилось на до и после,
а было всегда,
исчезают любимые запахи,
память нежных прикосновений
и легких вздрагиваний
становится глуше, невнятней
и высыхает как вода на асфальте,
растекается то,
что казалось будет вечно,
для чего жил,
и уже можно было потрогать руками то,
что другие только пытались понять,
но нет…
слишком близоруки влюбленные,
на все времена у них один сезон.
