Хлеще вожжи возничьей твоё прощенье,
жгуче обиды из кротких очей кобыльих…
Мне ли — прощёное мартовское воскресенье?
Лучше б ударил, выгнал, смешал бы с пылью…
Было бы лучше, проще, ясней — намного:
грудь не давило б коленом синюшным небо…
Взял да отстриг бы меня, как обломанный ноготь,
вытряхнул вместе с коркой засохшей хлеба…
Сукой, наверно, стала бы я бродячей,
вечно избитой и течной тоскливой лгуньей…
Выла бы воем на мартовское полнолунье,
лёд бы не таял под брюхом моим собачьим…
Может, напрасно сучье-то человечишь?..
Но под рукою твоей — вместо шерсти — кожа
так шелковиста уже, с чем-то женственным схожа…
Даже мой вой обретает певучесть речи…
