Одеяло

Осень, а, правда, ты — Осень? А эти рыжие листья – твои стихи?
А что тебе, милая, хочется? Спорим я догадаюсь. Лица строги, но
слышал я где-то, — отдашь свою тайну только тому, кто войдёт в тебя сладко,
по разноцветному кружеву тонкой ткани, платью, что сброшено впопыхах. Странно
быть у природы в любовниках. Страшно, неведомо. Стой, не снимай всё –
как горько мне будет, если мечтанья окажутся бредом.
Если под сеткой ночной паутинки
вдруг, я увижу не сказку земную. Вдруг, я коснусь под дурманящим пледом
чего-то простого, не главного, следом
потянутся мысли, сомнения, серая горечь привычного быта,
ложь недоспелых плодов. Неумытая грусть,
как туманное утро в постель к нам запросится.
Станем вплетать в наши волосы взгляды, — зачем это всё? И не нужно бы
было. Гораздо нежней и любезнее просто уйти, не оставив друг другу
малейшей надежды на белую зиму.
И чистые песни запишет кассета на память,
и будем зимою бесснежной мы слушать
осенних ветров разудалую музыку. Нет.
Всё неправда. Не встретимся больше мы, Осень. Ты — новая
будешь в год всякий, а я – сладко сожму тебя. Стисну в объятиях
эту минуту последнюю. Тёплых одежд одеяло не сброшу, я
ласковых пальцев твоих не целую,
упаси тебя Боже – желать мне хорошего,
хочу ещё встретить тебя, другую.