Ты не просто провинция, город-мечта,
Собирающий смачный туристский налог…
Ты – философ-провидец… Твоя красота
Величава… Пришла – и склоняюсь у ног…
Ты мое любопытство давно утолил,
Мне знакомы все улицы и уголки…
Вновь гуляю – нисколечко не утомил –
И воробушкам крошки роняю с руки…
Я устала от горьких стихов и от проз,
От вседневной рутины, нерадостных снов…
И вернулась к тебе, город мыслей и грез,
Ты подаришь душе исцеление вновь…
Старый Выборг, романтик… Сплетенье времен,
Декорация чуда, в ней сказки живут…
И доносится отзвук великих имен,
А история пересекает маршрут…
Старый замок… Бойницы, как чьи-то глаза.
На замшелых булыжниках оттиск копыт…
Вот тебя бы сюда… Ты б, наверно, сказал,
Что в душе твоей снова поэма кипит…
Сквозь всегдашний туман побреду в Монрепо,
Где с ветвей кувыркаются эльфы в траву…
Здесь не кукольный детский театр бибабо,
В этом парке их встретишь порой наяву…
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.